A Oceano

Acho que é a única palavra em português que tem o género errado. Dizemos "o" oceano. Mas nas canções canta-se o fado do mar ser ciumento e não querer devolver alguns dos seus homens às suas mulheres. O mar, quando usamos a sua placa de areia molhada para escrever palavras de amor ou o nome do amado, também faz questão de enviar a onda mais forte que vai apagar aquela mensagem de amor.

O mar, gosta de pregar partidas. E é nele que existe uma vida sem fim: peixes, plácton, tanta espécie de flora, fauna, animais e vida. É um útero. E como um útero que sangra conforme dita a lua, sofre de humores. Pode ser calmo e subitamente tornar-se violento. Ele aguenta que lhe atirem muita merda! Que o maltratem. Ainda assim sempre nos dá ondas. O mar não é do género masculino. O mar é FEMININO.

A -MAR.

Vou passar a chamá-lo assim.

Um passeio pela brisa marítima

Mais um Sábado, mais um passeio.

Novamente para a Costa.

Já o diz a música dos Xutos  Peste & Siga...

E fui para uma praia ainda mais distante, há qual só tinha ido uma vez, faz tempo. Adorei. Acho até que gosto mais desta do que a anterior. Afinal fiz confusão com o pontão. Procurei o silêncio e a calma do seu limite no sítio errado. Nesta praia para onde fui, é que está esse pontão.

Muito vento - tal como eu gosto - fartei-me de andar. Ou melhor dizendo: andei bastante, mas não me fartei uma só vez. Já caminhava há duas horas quando percebi que não tinha qualquer cansaço. E contava em caminhar outras duas até o destino final. Mas tive a presença de espírito de perguntar a um local quanto tempo levaria a caminhada. Garantiu-me que em duas horas não chegava lá.

Com receio de perder o transporte público caso quisesse regressar ao ponto de partida, decidi não arriscar. Mas ficou um desejo por fazer: caminhar de uma praia para a outra! Hoje o dia estava perfeito para isso. Aquela brisa forte com cheiro a mar e algas é para mim um fuel energético. Por isso caminhei por mais de duas horas, na realidade, sem notar. Também parei alguns segundos para tirar fotografias, andei pela praia de pedregulhos o máximo que pude... e isso leva tempo. Na volta, como quis conometrar o tempo de caminhada sem "empecilhos" ou paragens, percebi que, ao meu passo acelerado, leva cerca de 45 minutos. E eu fiz em duas horas ahah!

São 32 milhas de carro. O que a pé significa, segundo o Google, 3h e 36 minutos. Totalmente realizável!!!

Fica para uma próxima. Mas como gostei desta praia. É a tal que vaza espantosamente por quilómetros. E o que antes era água vira lodo. É ventosa, mas a localidade insiste no slogan "I love sunny worthing".  Caminhei até Lancing, cerca de 3,2 milhas. Em 45 minutos. Os números não batem muito certo mas veremos o que sairá quando voltar a me apetecer caminhar, caminhar caminhar até ir parar a outro lugar. 

Bjs.

Mais uma leitura finalizada

The Cockney Sparrow (2007), da autora Dilly Court foi a minha última leitura concluída. 

Gostei bastante de mais esta história. Talvez por estar em Inglaterra, mais uma vez a história passa-se em Londres, mas no tempo das carroças puxadas a cavalos e da iluminação com velas - a agora apelidada de época Vitoriana.

Mais uma vez, uma menina pobre com uma vocação, que acaba por encontrar a sorte, mas não antes de dar muitos trambolhões e sofrer o diabo a quatro!

Sem querer adiantar muito, a heroína chama-se Clemency (Clemência), é muito pobre, tem de andar pelas ruas com neve com os pés descalços - este tipo de pobreza. Para sobreviver ela rouba carteiras a transeuntes distraídos. Dela depende o irmão paralítico das pernas e a mãe alcoólica, que se juntou a um homem mau, que a força a prostituir-se. Mas Clemência tem um dom: uma voz que emociona quem a ouve. E de acaso a acaso, ela acaba por se tornar vedeta de Teatro musical. Só que nem por isso deixa de ter de fugir do padrasto, que a quer colocar na vida, e nem por isso consegue ter um teto para morar e dinheiro para comer. 

Será que a vida desta rapariga alguma vez vai melhorar?

E porquê existe um homem que a quer meter de volta no mundo do crime?

NOTA: O Mais Surpreendente na leitura: os detalhes do quotidiano numa outra época surpreendem e instruem. O nome correcto para utensílios que nunca ouvimos falar ou sabiamos da sua existência e a linguagem da altura. 

EMPREGOS

Tenho andado a pesquisar empregos na net e mais uma vez verifico que não existe nada. Aqueles a que concorro não respondem. Nem sequer chamam para uma entrevista. Vou sentir-me desesperada. Percebo que só me chamam se forem eles os desesperados. 

E terminando o Verão, já ninguém desespera pelo que for. 

Mais nove meses de desespero?

Por isso é que trabalho agora o máximo que conseguir. Provavelmente é este o dinheiro que terá de me sustentar o ano inteiro. 

Não é nada aquilo que esperava, sonhava ou mereço.

Mas é a realidade.

Mais uma doença e possível diagnóstico

Segundo o Google ou estou grávida, ou com diabetes.

Gravidez requer presença de espermatozóide. A menos que algum tenha escapado de uma cabine de duche feito trapezista e se alojado corajosamente onde não devia, parece-me improvável.

A outra opção é diabetes. Mas nada de preocupante apareceu nas últimas análises.

Em suma...

Que ando com algo mudado, ando.

Estou a adoecer em mais que um sentido :DD

Saúde a todos ! :D

Passeio inesperado num dia de pausa forçada

Na segunda-feira foi feriado!

Fui trabalhar e só soube do feriado à chegada. Felizmente há sempre coisas para fazer e eles acharam boa ideia, uma vez que estava ali, trabalhar por umas horas. 

Já que ia ter a tarde livre, decidi que ia aproveitar e dar um pulo à praia. Gosto de ir a uma cidade costeira a algumas horas daqui. Faz-me lembrar Lisboa. Há exuberância, normalidade, enfim, tudo o que uma capital tem.

Uma loja em particular, atraiu-me e depois de entrar e ficar a conhecer o espaço, achei-a fantástica. Parecida ao que encontraria em Portugal. Principalmente no chamado comércio tradicional. 

Aqui está a secção de legumes. A loja é "orgânica" - um rótulo desnecessário até há poucos anos, antes da alimentação humana ficar tão dependente da industrialização. Por isso o que aqui se encontra são batatas, cebolas, cenouras... tudo "sem químicos".

Achei piada a estas gavetas de especiarias. Algo muito tradicional, que ainda se pode encontrar por lojas abertas há anos em Lisboa. 

E digam lá se não tem um ar apetitoso?

 

A loja também tinha pão fresco, produtos de higiene - tudo "orgânico" mas o que mais me agradou foram os produtos de limpeza a pensar no ambiente. Dizem eles que estes não prejudicam "tanto" o dito. Mas o que é "tanto"? Acho que é um hábito muito importante que precisa de ser mudado com urgência. Usamos químicos todos os dias nas nossas roupas, para as lavar, para as engomar... Tudo vai parar à água nos oceanos. Não é só o plástico que é uma forte ameaça. Tudo o que o ser humano produz que é artificial, acaba por ser prejudicial à natureza. 

O que aquela loja não vendia era sapatos. Mas não tem importância! Haviam sapatarias em cada rua. Achei curiosa esta, que claramente promove um life-stile (ou quer atrair) tão "puro" quanto possível. Todos o seu calçado é "vegetariano". Ahahah. Sei o que estão a pensar: o sapato come? Ou é feito com vegetais? Sinceramente, não sei. Por todo o lado nesta zona existem restaurantes a anunciar comida vegan, pubs vegan com bebidas próprias. Fiquei curiosa mas só pude espreitar algumas. Numa livraria encontrei esta peça reciclada - acho piada e faz o meu género, recuperar coisas e dar-lhes nova utilização.

Bonitas, não acham? Mas não me parecem práticas. Qualquer chaveiro ali colocado provavelmente ficaria preso numa saliência qualquer e quando puxado, a taça vinha junto, eheh. 

Finalmente, a praia!
Em dia de feriado e com uns 24 graus, estava vazia, como podem imaginar. Aqui ficam umas fotos para se deliciarem.

Trata-se de uma praia cuja areia é substituída por calhaus. Já me "habituei" a esse facto, mas quando estava sentada a tentar espairecer e apanhar a brisa marítima, um grupo de seis pessoas a puxar dois carrinhos decidiu passar e digo-vos com toda a sinceridade: o barulho produzido pelo espezinhar das rochas é tão ruidoso e incomodativo que tive vontade de tapar os ouvidos. Quase que me fez perder o foco nos aviões que estavam a cruzar o céu. E olhem o que eles estavam a fazer:

Ao longo dos quilómetros de "areal" (ahaha), existe um pontão que atrai muito os turistas, porque aí existem atracções de feira popular e salão de jogos. Também lá fui, quis caminhar mesmo até a ponta, para poder deixar todo o ruído para traz e escutar mais o som da água a bater nos pilares. Foi assim que encontrei o pontão o ano passado e era assim que esperava vê-lo mas, ao lá chegar, não sei o que aconteceu a essa parte tão serena e relaxante. Tudo estava convertido em atracções que se vêm em parques de diversões. E a música que cada carrossel, cada atracção colocava para atrair mais cliente que a atracção vizinha era de ensurdecer! 

"Fugi" dali o mais rápido que consegui. Ainda me foi possível sentar por uns minutos numa das cadeiras de praia disponíveis para os visitantes. Não sei como vos dizer mas acho estas cadeiras clássicas do mais prático que há. Sentar numa é deveras relaxante. A pensar que já existem há séculos. Já existiam no Titanic.

Passada uma hora e meia já estava exausta. Mas valeu a pena. Tenho de aproveitar os últimos dias de bom tempo, pois o verão está a terminar e os dias já são mais curtos. São oito meses de duradoura escuridão e como tal, mal seria se optasse por ficar sempre em casa!

Bem haja a todos.

Cursos intensivos de vida e aprendizado

Sei o que preciso.
Preciso de um professor. Mas como encontrar um?
Quero contratar alguém para me ensinar tudo o que perdi por esta vida afora.

Preciso de cursos rápidos, intensivos, porque para perder tempo já me basta o dispensado no passado, a pensar, a estudar a esperar...

Não tenho mais o luxo do tempo para cursos demorados.

Tour pelo parque

Folga de fim-de-semana e um dia fantástico de sol - talvez o último do suposto verão. Fiz como prometido: fui dar uma volta. 

Por muito que quisesse dar um pulo a Londres, o cansaço da semana de trabalho não me permitiu sentir energia para sair da cama às horas em que compensa levantar para aproveitar bem o dia. Acordei de madrugada, várias vezes mas deixei-me ficar até ser quase meio-dia. 

Uma hora depois já havia tomado a decisão de qual seria o destino a rumar: um parque nas redondezas. Um que nunca tinha ouvido falar.

Para lá chegar, disse-me o motorista - precisava atravessar um campo e procurar uma ponte pedonal sobre a via rápida. Foi o que fiz. Assim que entrei a minha visão ficou maravilhada. Campo? Vários campos de futebol, isso sim! Uma imensa área verde relvada, que dava prazer à vista. 

Avistei as casas ao lado e perguntei-me porquê, num dia tão lindo e maravilhoso, não estava aquele campo minado de famílias, a brincar, jogar futebol, relaxar em banhos de sol e conversetas...  Mas de imediato percebi que os seus quintais estavam virados para o campo. E a verdade é que, havendo um campo ao lado de uma casa com quintal, as pessoas preferem o quintal. 

Tive de o atravessar de uma ponta à outra na busca da tal ponte pedonal. O que não esperava é que, depois disso, deparasse com outro campo relvado de idênticas proporções! Mais casas à vista, mas desta vez era a frente da casa que dava para o campo, não os quintais. Nos telhados imensos painéis solares fizeram-me suspeitar que aquela urbanização não era exatamente para pessoas com uma carteira leve. 

Do cimo da ponte pedonal pude ler a placa com o nome do parque. Soube que estava no sítio certo. Porém, a entrada é dubia. Sinais dizem que existe propriedade privada à direita e um parque de estacionamento à esquerda. Segui pelo caminho sem carros. Só vi casas, fechadas com portões. Vivendas privadas para pessoas "pobres" - imaginei. 

Depois de andar até onde foi possível, tive de voltar atrás e ir espreitar o parque de estacionamento. No percurso de regresso percebi uma pista à qual podia ter dado atenção antes: o chão estava assim:

Chão gasto apenas onde passam pneus. O centro do caminho estava averdejado, sinal de que não é pisado por pessoas. Estas quando passam, tendem a caminhar ao centro.

Subi pelo parque de estacionamento e fui dar a uma ponte que atravessava outra via rápida. Ora bolas! Pensei eu. Aquele parque era muito limitado. Há esquerda da entrada na ponte, uma sinal indicava "reserva natural a 200 metros". 

Lá fui. Pouco convencida, confesso. E com razão: Depressa cheguei ao outro lado, só para encontrar uma urbanização onde uma carrinha de supermercado estava a despejar mantimentos. Já estava na "selva de betão" sem sequer ter visto nada sem ser árvores.

Decidi voltar atrás e regressar a casa ou ir a outro lugar. Pelo caminho, avistando a mesma vegetação, pensei para mim mesma que aquele era um lugar excelente para uma mulher sofrer uma violação ou para um assassino despejar o corpo da sua vítima. Só vi mato, sem cuidado, sem vigilância, sem grande frequência. É uma sorte não ser mais frequente esses crimes por cá. Não faltam recantos escondidinhos.

Voltei a ver a ponte pedonal que atravessa a segunda via rápida e pensei: "porque não? Já que vim até aqui, vou também ver o que está do outro lado". Um outro bom indicador foi ver que as pessoas atravessavam essa ponte e assim, decidi seguir atrás de um casal de homens a passear o seu caozinho.

No final da ponte foi como se tivesse percebido que havia um arco-íris! Não, não era um - aqui em Inglaterra dificilmente se avistam - a pesar de estar sol e chuva ao mesmo tempo com bastante regularidade. O que vi foi um lençol de água. E eu sou "taradinha" por ver uma coisa destas. É que me sinto logo contente. 

O parque não tem flores, não tem fauna de relevo e só vi um esquilo da referida "vida animal". Mas um lago grande, onde se pode sentar perto da margem, é sempre agradável. Descansei uns minutitos ali e depois, contornando o lago, dei a volta ao parque, seguindo então para outro poiso. 

Uma coisa boa que encontrei na saída foi uma fonte de água. Pude re-abastecer o flash, que estava pela últimos goles. Percebi que devia estar ali a pensar nos animais que os donos levam a passear por trela. Mas não me importei com isso! Água é água, seja para animais ou pessoas. 

E soube bem refrescar-me e saber que podia beber água à vontade sem ter de a racionar.

O que não se vê muito em qualquer lugar de Inglaterra são contentores de recolha de lixo. Caramba! Acabei por regressar a casa transportando o mesmo "lixo" do qual pretendia livrar-me pelo caminho. Vêm-se muitos - por toda a parte, cestos para se colocar fezes de cães. Mas cestos para o lixo? O parque não tinha nenhum!!

Engana-se quem pensa que Inglaterra é um exemplo de civismo e usa os contentores de fezes para animais - raros em portugal, como exemplo comparativo. Porque aqui não querem cocós na relva, mas acham que todas as pessoas que vão aos parques andam de carro e não lhes faz espécie terem de transportar o lixo de volta para as suas casas.

Outra coisa que não vi em lado algum, foi instalações sanitárias. O "centro de informação" do parque estava fechado - e com ar de já estar assim desde o ano passado, pelo menos. Não, isto aqui deste lado não é perfeito. Mas também não é mau. 

Ciclos?

Há uns anos, ele tinha 28 e eu oito mais. Achei que a diferença era grande para aceitar o seu interesse por mim. Tivesse ele insistido e não tivesse aceite os argumentos para a minha nega e talvez eu tivesse acabado por ver as coisas por outra perspectiva e mudado de ideias. Mas ele aceitou e uma série de contratempos fez o resto.

Hoje, com essa lembrança a vir ao de cima, só pude soltar umas boas gargalhadas!

Desta vez ele é ainda mais novo. Tem 25 e eu mais uns tantos que os oito de então.

O reflexo que o espelho me devolve e a forma como vejo o meu corpo mudar e a dar sinais de idade é que me mantém ligada à terra. Essa é a verdadeira questão que nos assusta.

Serão as hormonas?

No emprego passei por uma situação...
Então não é que me deu uma coisa?

Peço que me expliquem, quem já passou por isto. É estranho mas... sabemos nós, mulheres, que por vezes "dá-nos" umas coisas, geralmente perto da altura da menstruação descer. Um supervisor chegou-se até mim e disse:
-"Portuguesinha, na segunda-feira tu colocas-te duas encomendas no sítio errado e estavam à espera delas noutro. Tu falas muito e acho que é por isso. Quero que te foques".
- "Claro" - respondi-lhe.

Cada vez que algo falha no emprego, que seja de minha responsabilidade, sinto-me triste. Mas concordei e não levei a mal. Acontece, todos erramos uma vez ou outra. A segunda-feira foi um dia muito cheio de trabalho, com confusão pelo meio, muitos a dar ordens, a trocar as coisas dos lugares onde as tinha estipulado, etc. Não levei a mal o que disse, mas depois as palavras ditas começaram a afundar dentro de mim e a ecoar dentro do meu ser. E subitamente mudei de temperamento. 

Senti-me revoltada. 

Porquê? Porque não achei correcto da parte dele concluir que cometi uma distracção por "falar demasiado". No máximo, falar demais torna-me mais lenta, mas não menos focada. Acho que ele aproveitou a ocasião para "meter" essa crítica e isso revoltou-me mais. Mas concordo com ele, no que respeita a falar um pouco em excesso. Eu própria já havia chegado à mesma conclusão e não estava a gostar muito. Até nisto estou a deixar de me reconhecer. Sempre fui meio calada - todos me censuravam por isso. Agora dou por mim a falar, por vezes nada de relevante... Não é só fisicamente que já me estranho, existem outras características que também mudaram muito. 

O erro até podia não ser meu, já que muitos mexem nas encomendas e trocam-nas de lugar. Quem garante que isso não aconteceu? Fiquei ainda pior ao recordar os erros diários cometidos pelo rapaz que está para regressar de férias. Erros esses ainda em efeito já com ele dias fora. Que notasse, ele não era repreendido. O que vi foi a sua preguicite aguda passar impune e ainda ser acobertada por este superior com quem ele partilha a nacionalidade polaca, mais um outro. 

Não me incomoda que me chamem a atenção, sei que é para meu bem. Mas então porque quem comete erros amiúde não recebe o mesmo trato? Senti-me injustiçada e a revolta espalhou-se mais em mim. 

O meu "falar demais" não surge do nada. Tem uma origem bem intencionada. 

O novo rapaz quando chegou, não abriu a boca. Não fez uma única pergunta o dia inteiro. Não se apresentou, ficou parado por duas horas, à espera que alguém lhe desse atenção, lhe atribuísse uma tarefa. E talvez por isso mesmo, ninguém quis saber dele. O que estranhei, visto serem todos tão afáveis. Eu, que tenho um cromossoma defeituoso de "mãe-vai-e-ajuda", dirigi-lhe a palavra, perguntei-lhe como se chamava, expliquei-lhe como as coisas mais ou menos funcionavam por ali e procurei incutir no rapaz - que revelou pouca vontade em fazer o que fosse - um pouco de gosto e a sensação de ser útil. 

Isto sem me armar em autoridade. Foi só mesmo para ajudá-lo a se inserir. Afinal, aquilo é um grupo de pessoas boas e descontraídas, que passam o trabalho todo a rir, a fazer piadas, a meterem-se uns com os outros... Mas o rapaz, mudo e calado, com ar sério, sem uma única tentativa para mostrar interesse por alguém ou alguma coisa, destoou. Talvez por isso, depressa os restantes nem lhe prestaram atenção. Ficou horas de pé, com ar perdido, não fez absolutamente nada nem mostrou ter iniciativa. Aquilo mexeu com a minha noção de cordialidade e dever. Identidade portuguesa, talvez? Em suma: acabei por ser a pessoa com quem ele gosta de falar. Acho que ele não troca mais do que três palavras com outros, por não se interessar. Eu elogio-o aos outros e elogio os outros a ele, estabelecendo assim pontes de comunicação. Depois de o inserir, afastei-me para outras funções, e deixei-o para ser ensinado pelo outro rapaz. Os dois não pareceram trocar muitas palavras. 

Ele é boa pessoa. E não é nada de fugir ao trabalho, como deu a entender. Ou talvez isso seja por minha influência, que o tratei bem sem o julgar e o elogiei. Não sei. Mas sei que é boa pessoa, bem melhor pessoa e trabalhador do que dá ares de ser. Não é rápido, mas é confiável, prestativo e não te deixa na mão. É lamentável que o julguem sem perceberem bem o que ali está. 

Como trabalhamos juntos, é natural que estejamos na conversa. O próprio meio incentiva isso com os exemplos dos outros que nos rodeiam. Mas confesso: gosto quando chega a hora de almoço e ele parte. Gosto de ficar sozinha aquela hora, concentrada nas tarefas que executo. É quando lhe dou mais "gás".

Preparava-me então para esse começo quando o supervisor disse-me aquilo. Foi rápido, porque a sua superiora logo o "desviou" dali, por algum motivo. Acho que ela percebeu que existiu ali um aspecto que foi longe demais. Aquela ali tem olhos de gavião e sentido de oportunidade de relógio suíço. É liberal mas aparece sempre atrás de mim nos únicos instantes em que pretendo fazer uma chamada telefónica e a única vez que perguntei se podia imprimir algo no computador, após andar três semanas a aguardar o melhor momento. Lá estava ela, silenciosa, atrás, a observar se aquilo com que me ocupava fazia parte da função. 

Irra!

O outro desaparecia por quartos de hora, horas... e ninguém o marcava como esta me marca. Parece jogadora de futebol em campo: está sempre a controlar os horários e a fazer de tudo para que não existam mais horas extra. 

Sei que quando a ela me "queixei" do rapaz, não era só ele que ia ficar de "vigilância", seria eu também - se não principalmente. Ele continuou sem nada fazer e eu... até sinto que tenho as dias ao WC controladas. Tudo isto subiu-me ao pensamento, mais as experiências de vida e... fiquei cheia de raiva. 

Fiz o trabalho todo speedado, sem me preocupar muito com detalhes. A atirar ruidosamente com as coisas... embora não de propósito. Simplesmente não querendo saber. 

Comecei a pensar que a minha alteração súbita de humor tinha algo mais que sensação de injustiça, tinha também uma origem hormonal. A pré-menopausa deve andar a rondar e essa ideia também me deprime. 

Passada a hora, o rapaz regressou e então fui eu almoçar. Estava tranquila, relaxada, fui para o jardim, despedir-me daquele cantinho... Levei uma salada fantástica que tinha preparado anteriormente, com "tudo" dentro. Relaxei e comi bem, nem sequer estava a pensar em problemas.

Regresso ao emprego e...

Raiva.

Será hormonal??

Todos me perguntavam se eu estava bem e eu a pensar que estava. Só não sorria por tudo e por nada, como é habitual. Aliás, se eu não sorrir tenho um ar terrivelmente sério, cansado ou aborrecido. Comecei a sorrir como uma pateta alegre para ver se assim deixava de ser consideravelmente bombardeada com este tipo de questões. Não é culpa minha que quando estou relaxada, os meus lábios tenham os cantos de boca para baixo e os olhos tenham olheiras. 

Nisto alguém me diz algo insignificante e eu sinto os meus olhos a lacrimejarem. Assusto-me. Disfarçadamente sigo para ao WC. Quando vejo o meu olhar ao espelho tenho os olhos vermelhos! A minha mãe tem razão: quando estou mal nota-se logo pelos olhos.

Mas o que podia fazer? 

Olha o que me havia para dar... Chorar??
Estava fora de questão!!

Não ia por-me ali a choramingar. Ia aguardar até chegar a casa e então chorar o quanto me apetecer. 

Consegui recuperar-me, secando os olhos aguados em frente à ventoinha. A vermelhidão também desapareceu. Até outra pessoa me perguntar: "O que tens?" Aí respondi que estava preocupada. "Com o quê?" - quiseram saber. "Com o emprego". 

E é verdade. Dentro de mim está a ansiedade, o receio, o temor... de passar por tudo o que passei no passado. O temor de voltar a estar sem um bom emprego até o próximo verão... Medo, temor, desespero.

Assim que mencionei a palavra "emprego", vieram-me lágrimas aos olhos e "fugi" discretamente para o WC. Novamente. 

Caraças!

Isto tem também um quê de hormonal, não acham?
Não é só as más experiências de vida e os traumas por elas deixados. Temo estar perto da menopausa.

Que dizem vocês?

Fora de época

Sou a única no meio de um grupo de gente que pensa que ainda é verão.

Hoje pela manhã, no autocarro.

O braço nu é meu, todos os outros estão tapados até as orelhas!

Tinha percebido sem ter notado. No emprego é igual. Faz algumas semanas que vejo os outros com casacos e kispos mas só hoje percebi realmente quando olhei para a rapariga sentada ao meu lado, segurando uma mala felpuda, de casaco grosso de lã e cachecol!!!

Não vou tão longe. Cruzes!

Silencio e sanita sem problemas

Desde que a "policial justiceira" foi embora e em seu lugar chegou um italiano, a mudança na casa é substancial. Para começar, o silêncio. 

Desde Janeiro que a casa não experenciava tranquilidade. Aos fins-de-semana costumava ser aquele berreiro e gritaria, com sons de pancada vindo do convívio regular e "exclusivo" realizado na sala pela noite dentro, que se escutava cá em cima, no quarto, o que acabou por me fazer adoptar o hábito de ter phones nos ouvidos. 

A chegada do novo inquilino removeu a prática dessas festas. E a prática de outros hábitos ruidosos também. Como o de se falar alto do piso de cima para o de baixo e vice-versa.

Agora andam todos com "pezinhos de lã". Por causa do novo rapaz. O que me fez perceber a falta de consideração que demonstraram ter para comigo. Então quer dizer que SABEM ficar quietinhos e não abusar??

Aparentemente desaprenderam a agir com consideração quando só eu me encontrava no quarto. Agora, com outra pessoa no piso de cima, são uns pezinhos de lã e as gargantas privam-se de gritar e palrar em alto volume. 

A sanita não mais aparece suja diariamente e o duche também não. Gostava que a que saiu se confrontasse agora com este facto. As "culpas" estavam a ser caluniosamente atiradas para cima de mim. Mas tudo cessou com a sua ausência.

Coincidência??

Só a tábua sanitária respingada com urina é que continua... Mas o autor tem o "cuidado" de não deixar esses sinais muito visíveis quando "o novo inquilino" está por perto. Na ausência deste (que eu desconhecia) percebi que havia urina na tábua - até pelo cheiro. Só eu e o outro cá estavamos, a mais-velha está de férias. Mas eu desconhecia - porque eles intencionalmente nada dizem - e atribui as suspeitas dessa particular sujidade exclusiva da condição masculina ao "novo" inquilino. Estava errada, era mesmo o "velho".

Com a chegada deste novo italiano, o resto agora NEM PUXA o autoclismo quando usa o WC durante a noite!! Também não acendem a luz - acto que produzia ruído, já que aqui o interruptor é adicionado por um cordão, que puxa um gatilho no teto, o que produz um som distinto e acciona a ventoinha. Até deixaram de a usar, passando a ir ao WC no andar de baixo! Descendo as escadas para o efeito, vejam só. Sempre dormi ao lado do WC e estas práticas são novidade. Levantarem-se e ir ao piso de baixo... estranho. Suspeito até, vindo daqui, há razões para suspeitar.

Mas adiante que não são estas coisas que me vão perturbar. Apenas quero registá-las e me é mais fácil fazê-lo aqui. 

Tem sido espantoso como os hábitos na casa mudaram tanto com a saída da "mascote" e a entrada de um italiano. A nacionalidade tem um peso tremendo nestes comportamentos. Faz as pessoas da casa se comportarem de formas distintas. A que saiu - a pesar de ter sido acolhida pela italienada, como eu suspeitei, nunca o foi totalmente. Não da mesma forma como eles acolheriam um "dos seus". 

Ela também foi acolhida dessa forma para servir certos propósitos, a sua presença e inclusão tinham uma finalidade, não foi incluída apenas pela "bondade dos corações" da italienada.  Para começar, usaram-na para tentarem me afastar desta casa. Usaram a sua juventude, imaturidade, malícia e facilidade em se deixar manipular por aparente amizade e aceitação, para que fosse ela a porta-voz das agressões. Não pensem que não percebi a milhas, porque percebi. Ela desempenhou o papel com gosto - não foi forçada, também sei disso. Mas entre tanta inteligência que julgava ter, na soberba tão típica da juventude, cheia de certezas, tudo tão preto no branco, ela foi usada com o propósito de me atingir tal e qual uma peça num jogo de xadrez, e não teve qualquer percepção sobre isso, passou-lhe ao lado. Julgou que cada manipulação, cada cordel puxado, cada sorriso e cada convite para jantar eram gratuitos. Pensou que as ideias eram dela, não percebeu que foi alimentada para agir e pensar de uma certa forma.

Outra coisa que mudou radicalmente foi o uso do espaço na cozinha. Quando a que-saiu estava para chegar, haviam vários armários livres. Três deviam ser-lhe atribuidos, já que eram os mesmos que a italiana cujo lugar ela ia ocupar, estava a usar. Outros dois, seriam para a outra nova ocupante, esta italiana e amiga do rapaz. Logo temi que a privilegiassem, pois percebi que se preocupavam em proporcionar-lhe os melhores espaços, já a preterir a outra ocupante. Não gostei e, por isso, fiz questão de indicar a esta os armários ocupados pela pessoa antes de si. Ao invés de permitir que os italianos manipulassem a favor da "amiga", como percebi que queriam fazer.Mencionei à nova ocupante não-italiana, a existência do pequeno armário ao lado daquele que seria seu. Disse-lhe que se quisesse, podia usá-lo, já que veio carregada de coisas e disse gostar de cozinhar. Parecia-me sensato, já que era ao lado do armário principal e a anterior ocupante do seu quarto também o usava. Mas não mencionei o outro maior, localizado na ilha. Deduzi que lho seria mostrado também, visto que foi o armário vagado pela italiana. 

Enganei-me. Eles calaram-se sobre a existência daquele espaço. E o armário continuou a ser usado para armazenar os utensílios soltos que eu encontrei pela casa nas férias de Natal. Foi nessa altura que o espaço foi deixado livre - ou quase, já que a que saiu deixou ali algumas coisas que não queria e, pela sala, deixou pertences que pretendia dar aos amigos italianos (que estavam de férias). Eu aproveitei que já era muita coisa espalhada pela sala - as coisas deixadas por ela, mais as tralhas que sempre me incomodaram ver por ali, nomeadamente o estojo de manicure, o secador de unhas e um saco com um livro lá dentro. Aproveitei que era Natal e queria ver o espaço lindo e limpo e coloquei tudo provisoriamente naquele armário.Temporariamente, até a italienada chegar de férias, colectar o que quisesse e vazasse o armário.

Só que isso nunca aconteceu. Ao invés de o colocarem à disposição de uma nova pessoa, a mais-velha apropriou-se dele. Como se já não lhe chegassem os armários que tem quase em exclusividade na sala da máquina de lavar roupa. Seriam todos dela - inclusive os tampos, se eu não tivesse ocupado um assim que cheguei. 

Acha-se a perfeição em pessoa no que respeita a cuidar, limpar e arrumar, mas tem hábitos que contrariam esse meu conceito. Por exemplo: adora espalhar coisas pelos tampos, pelas mesas. Já eu prefiro ter as coisas arrumadas num armário, numa despensa... São gostos. 

Por isso mesmo é que acho o cúmulo ser ela a criticar as práticas dos outros, achar-se melhor e perfeita nas arrumações, quando ocupa tanto espaço e mesmo assim não sabe manter as suas coisas dentro de armários, tem duas dúzias de frascos de especiarias e sumos no tampo da cozinha, frutas e pão, cebola, batatas, garrafa de azeite... tudo pelos tampos da cozinha. E na salinha da máquina, tem quatro embalagens de detergentes em cima do tampo - mesmo tendo todos os armários só para ela. E o cúmulo disto tudo é que cada embalagem está vazia. Ou praticamente vazia. Ela não gosta de deitar fora, não sei explicar o motivo. O novo inquilino que chegou este mês, ao limpar o WC, apercebeu-se que haviam embalagens vazias e deitou-as fora. Ele percebeu de imediato, o "armazenamento" de embalagens vazias. 

O WC é outro espaço onde tudo é deixado pelos espaços livres, ao invés de ser armazenado. Quando entrei nesta casa, foi o que mais estranhei. Sei que a limparam para as visitas, por isso sei que acham que as embalagens à vista por todo o lado é "arrumado". Mas foi o que me fez mais espécie, tinha um ar "atolado". Agora já me habituei mas espero que não fique habituada para sempre. Prefiro ver as coisas num lugar próprio, ordenadas, arrumadinhas... de preferência em armários e cestos. Não sou fixada neste tipo de ordem, tolero bem uma embalagem de champoo na banheira, mas não 25! Ahahah.

Esta WC está toda preenchida de tralha pessoal - desde elixir para a boca, maquinas de barbear, lâminas, pastas de dentes, escovas de dentes, água para o rosto, creme para o rosto, creme esfoliante, creme hidratante, desmaquilhante, bolinhas de algodão, paninhos, esponjas, caixas de maquilhagem (vazias, claro)... tudo a preencher cada superfície livre. E se mais houvessem, mais coisas lá metiam. É um estilo. Só não é muito o meu.

Em suma: O novo italiano chegou e logo teve direito a ocupar o triplo do espaço atribuido à-que-foi-embora! Como gostaria que ela percebesse que, a ela, foi-lhe dado um pedacinho e ao outro, a lua! Ele tem o armário que ficou para as "bujigangas", tem o armário pequeno, o médio e ainda ocupou parte do armário de detergentes da mais-velha. Espantoso! Ela não foi tão generosa assim com a "amiga" e cúmplice. Com ninguém, aliás! Tanto amor, tanto afeto mas... nada de lhe dizer que havia um armário enorme que devia ser seu, com uma gaveta e ainda outro armário para detergentes que ela podia ocupar, se desejasse.

Não era italiana.
Nunca seria realmente aceite.

Foi útil mas, suspeito, já os estava a cansar.

Foi em boa hora.

Quanto a mim, resta-me esperar que o que aí vem seja sereno, tranquilo e bom. 

é isto que me vai incomodar. Nunca mais vou  ,  

Louça descriminada?

Faz uma semana que o "novo" inquilino limpou a cozinha. E uma semana que, tendo-o feito sem remover a louça do suporte para secar, tirei-a eu, feliz por poder contribuir para a aparência "clean" com que a divisão ficou. 

Mas durou pouco tempo, porque nesse mesmo dia em que removi e arrumei todos os talheres, pratos, taças, copos, as flutes de champanhe utilizadas pelo rapaz, o descacador de legumes e a cafeteira, outra louça regressou ao mesmo lugar. O fogão estava sujo com manchas e salpicos e uma frigideira ficou por limpar dentro do lava-louças.

Mas o que mais estranhei foi ver no suporte, entre outra louça, um prato concavo, mais um pratinho. Não é louça que habitualmente os outros usem, preferem pratos rasos. Já eu, que uso o microondas quase em exclusividade, uso esses, geralmente, para não sujar nada, um  em baixo e outro em cima, a servir de "tampa". O "novo" inquilino viu-me a praticar esse hábito nesse mesmo dia, pela hora de almoço, naquela que foi a minha primeira refeição da semana feita em casa. O que não viu foi que lavei, deixei secar e arrumei esses pratos e toda a louça de seguida. 

Por isso, a presença de DOIS pratos concavos, na madrugada seguinte, um grande outro pequeno, deixados em cima do tampo da mesa, ao lado do suporte para secar louça, incomodou-me. Pergunto-me qual a razão pela qual alguém os colocou à parte. O armário dos pratos fica mesmo ao lado do lavatório, nem é preciso sair do lugar. É só pegar na louça à direita, e arrumá-la à esquerda. Pareceu-me que aquilo foi deixado ali propositadamente. Como que a indicar que "pertencem" a outra pessoa e a insinuar que essa pessoa é que tem de os arrumar no sítio correcto. 

No suporte foi deixado outras louças e ainda havia espaço para aqueles pratos. É como se não quisessem "misturas" e quisessem sublinhar que na casa praticam o "nosso" e o "teu". Vi que só havia um prato de cada a secar no suporte, nessa noite. Para quê então, por de lado dois de cada no dia seguinte? E mais nada... nem um copo, nem um prato raso. Só dois côncavos, um grande outro menor, isolados e descriminados...  Tsc, tsc, tsc...   :D

E após uma semana de uso da cozinha, (eu só lá vou beber água e tirar coisas do frigorífico ao sair de madrugada para o emprego) os pratos côncavos ainda ali estão. Ninguém os arruma. 

Depois de usarem a casa para dormir e comer, "piram-se" misteriosamente e pela calada. Quase sempre, quando confrontados com uma situação, alegam ausência física, suportada pela profissão que os faz distanciarem-se por quilómetros, para outros países, por um dia ou apenas umas horas.

Mas as curtas ausências, por mais distantes que possam ser, em nada os iliba se o contributo enquanto aqui estão é "usar e deixar para outros arrumar". Se vêm um dia para sujar e ficam fora três, então vão-se lixar, que são porcos há mesma! O facto de o serem por um dia ou uma hora, diferença alguma faz. É suposto limpar-se o fogão após cada utilização, não usar e deixar sujo para outros limparem. Epá, limpa a tua merda! É tão simples quanto isso. 

Get it? 

Sinais interessantes que encontro por aqui - 1

Diz a legenda:

AVISO!

Este gesto pode diminuir a sua auto-estima.

O que me dizem disto??

Você comprava isto?

Numa loja de caridade perto daqui...

50 libras por este brinquedo de um velho piano. Será um clássico?
Ainda assim, isto são lojas para as quais as pessoas doam coisas que já não querem e os lojistas colocam à venda, sendo que parte dos lucros revertem para "caridade", seja lá o que isso na prática significar realmente. (Sou desconfiada, pois sou).

Mas pergunto eu: quem é que pagaria este valor?
Por amor da santa!

Duas lojas ao lado desta, outra loja de caridade é capaz de ter à venda um armário guarda-vestidos em madeira, pelo mesmo valor. Haja discernimento.

Leitura terminada

Gostei bastante de ler esta história escrita por Beryl Matthews, a mulher que escreveu o seu primeiro romance com a idade de 71 anos. "O dia chegará" é uma obra datada de 2015 e como todas as boas obras, teve o dom de me fazer sentir de forma diferente o que "terá sido".

Sobre o que falo?

A história tem como figura central Grace, uma jovem londrina acabada de se saber viúva durante a segunda grande guerra. O que ela decide fazer com a sua vida depois da sua perda e durante os conturbados anos de guerra, é a história que a autora nos traz. Grace é uma heroína como manda o figurino: determinada, forte, dotada, inteligente, sagaz, bonita e jovem. Sempre jovens... Pretendentes não lhe faltam e os homens sentem fascínio pelas qualidades que possui. 

O livro fez-me perceber o que terá sido para cada pessoa viver naquele tempo. Londres foi particularmente bombardeada durante a segunda grande guerra. Imaginar o que isso terá sido para as pessoas sempre me intrigou. Mas depois de ler esta história foi como se sentisse um pouco o que terá sido a realidade. 

E entendo porque é que não existe uma panóplia de testemunhos na primeira pessoa, em registo de video, audio, escritos... Intriga-me que, tendo tantos experienciado esses anos tão difíceis, não tenham falado mais deles. Mas não é o que acontece sempre? Sempre que termina algo mau? Não se fala muito desses tempos. Não se fala das dificuldades... Não se fala.

O livro mostrou-me também outro motivo para não se falar. As pessoas mais envolvidas na guerra tiveram de assinar um acordo de secretismo. Acredito que anos dessa prática não se diluem com o tempo. Algo de uma experiência tão traumatizante e tão determinante fica contida num "espaço" próprio, só saindo para fora em poucas ocasiões. Não há quem não tenha ido a guerras que não se comporte desta forma.

Por mais que se tenham coisas boas para recordar, as más também existiram. Por mais que se possa dizer: "fiz isto, ajudei a combater nazis, sobrevivi - ainda assim todos conheceram alguém que não teve essa destino. Alguém que faleceu. Viram coisas horríveis, destruição, crueldade e violência por toda a parte. E isso só alimenta ainda mais o silêncio. 

Foram tempos difíceis, de muito secretismo, pois disso dependia a segurança das suas vidas e das vidas das pessoas à sua volta. Todos desconfiavam uns dos outros, podiam existir espiões em toda a parte. Por outro lado, as pessoas também se ajudavam. Depois dos bombardeamentos muitos voluntários saiam à rua em busca de socorrer prováveis sobreviventes, distribuindo pão, chá... Conforto para uma situação de calamidade. Alojar desalojados foi uma das necessidades.

Homens e mulheres - principalmente mulheres, muito corajosos estiveram na linha da frente e nos bastidores de cada contributo para o que a guerra terminasse com a vitória dos Aliados. Uma parte do livro descreve ao de leve o serviço de inteligência e o seu quartel de informação. Eram fileiras de mulheres que passavam dias e noites de auscultadores nos ouvidos, procurando escutar sons, mensagens, códigos. Procurando sobreviventes, procurando pedidos de ajuda camuflados, procurando informações secretas sobre o inimigo. Parece simples mas é um trabalho de grande desgaste psicológico e cansativo. 

Existiu muita gente nesta guerra envolvida nela de uma forma ou de outra. 

É algo que sinto que ainda vou descobrir um pouco melhor. 

Ética profissional é para burros

Cruzei-me com ela à saída do supermercado. Perguntou-me se ia trabalhar. Espantei-me, abri o telemóvel para confirmar as horas e disse: 

-Não. Está quase na hora, não está? São quase seis.

Nisto mostro-lhe o relógio: 18.01h.

O trabalho começa às 18.30. Ela ainda ia entrar no elevador, passear pelos corredores do supermercado, tirar o que pretendia e de seguida dirigir-se às caixas de pagamento. Ensacar tudo e voltar a descer no elevador até o parque de estacionamento. Depois tinha de conduzir até ao emprego. Está certo, que é coisa para 10 minutos. Mas subtraindo esse periodo ao tempo estimado que lhe levaria a fazer as compras e talvez contando com algum imprevisto, quais as reais probabilidades dela conseguir chegar a tempo de começar pontualmente o trabalho?

Tenho verificado que ética profissional é coisa para burros. 

Na noite anterior ambas estivemos a fazer o mesmo turno mas ela saiu 20 minutos mais cedo. Sem dizer nada a ninguém. Pela altura em que eu saí, já um minuto atrasada, tive de correr para a paragem com receio de perder o transporte. Por essa altura já ela estava de pijama, provavelmente deitada na cama, a descansar. Os chefes deste meu outro emprego nocturno nada dizem e a impunidade é recorrente. Isto é correcto??

Sim, ter brio no que se faz e cumprir as regras é para burros. Custa-me dizer isto, mas é o que verifico. A todos digo e repito que defendo que se deve fazer o melhor trabalho possível, ter dedicação e gosto pelo que se faz. Não me sinto feliz por perceber que os certos são as excepções. Eu estou errada neste ponto de vista. Contudo, não consigo conter-me, não consigo mudar-me. Continuo a ser dedicada a qualquer coisa que faça, prestativa, ávida por aprender e disponível para fazer o que seja.

A geração mais nova tem uma perspectiva muito diferente da minha. Pelo menos é o que observo nos mais jovens com quem já tive de trabalhar. Não foi um prazer, foi exasperante. São miúdos com idade para ter juízo que aparecem no emprego para não fazer nenhum. Fazem os possíveis para nada fazer. São peritos em fingir que estão ocupados, fingir que fazem coisa alguma. E isso exaspera-me. 

Não cumprem os requisitos, cometem erros demasiado simples para serem ignorados, no entanto são. A "desculpa" que os adultos dão é que são "jovens". O que também me exaspera. Se não aprenderem enquanto ainda são jovens (e não são tanto assim), vão aprender quando??

Deviam saber que, se não cumprem os mínimos exigidos, são demitidos. Mas aqui saem imunes das baldas que dão. O que na realidade estão a praticar é o melhoramento das técnicas de nada fazer e ser pago por isso tanto quanto aquele que faz. 

O EMPREGO MATINAL:

Já havia para vir falar deste tópico, por o achar de grande relevância. Todos no meu actual emprego são pessoas decentes, mas o jovem rapaz que devia fazer o mesmo que eu, depressa começou a mostrar que era um baldas. Além disso, começou a demonstrar atitudes pouco recomendáveis, como queixar-se que está cansado, dar-me ordens sobre o que devo fazer insinuando que não faço as coisas como deviam ser feitas e um belo dia, quando cheguei da minha hora de almoço como habitualmente, um minuto mais cedo, ele pôs-se a falar alto para todos escutarem, que eu cheguei 20 minutos atrasada. Ao invés de o mandar dar uma volta e dizer-lhe que não devia atirar pedras se os seus telhados são de vidro, dei-lhe resposta:

-"Não. Eu saí daqui era 12.20. São 13.19 portanto até estou um minuto adiantada. 

Ele insistiu, em voz alta, na recriminação. Contrariando-se inclusive, desta vez dizendo que estava atrasada 15 minutos, ao invés dos 20 que proclamou inicialmente. Total falta de credibilidade. Eu não gostei, mas relevei. Não gostei porque a postura dele não lhe permitia estar cheio de moral, para começar. Ele não é pontual. E depois, aquilo mais ou menos que confirmou as suspeitas que estava a ter de que havia nele o sentido de controlo e observação absoluto. A procura de uma falha na outra pessoa, como se aquele puto de 21 anos com apenas um mês ali a mais que eu mandasse alguma coisa, tivesse autoridade.

Já não estava a gostar da sua postura. também por outros motivos.

1- O trabalho é pesado e eu notava que ele ia propositadamente aos itens leves, deixando os pesados para mim. E insinuava que eu é que fazia isso. O que não é verdade, pois mesmo sendo mulher, trabalho como "homem". Todos sabem que existem limites de força na mulher que o homem não possui. Mas também todos sabem que isso nunca impediu nenhuma mulher de fazer fosse o que fosse. Uma mulher é até capaz de levantar um camião pela traseira para salvar o seu filho! A verdade é que o género feminino não se detém diante de nada, o trabalho árduo não assusta as mulheres, têm-no feito continuamente por séculos e séculos. 

Já os homens... me desculpem, mas têm um gene calão que não se cansam de exibir. São fisicamente mais fortes, sem dúvida. Os músculos e os esteróides em maior número proporcionam-lhes isso. As mulheres, têm menos destas duas coisas e também têm dois seios à frente do peito que lhes torna a experiência de transportar pesos um pouco diferente da masculina. Imaginem, por exemplo, qual seria a sensação de ter os testículos pressionados cada vez que pegam em caixas pesadas que têm de elevar acima do pescoço - essa é a sensação semelhante com o fazê-lo tendo os seios comprimidos. Mas nada disso detém as mulheres de dar o seu melhor e até, exceder as expectativas. 

O gene calão masculino anda muito ativo na juventude. Seja ela inglesa ou não. O rapaz em causa é polaco. Muito calão, doutorado nas artes de fingir que trabalha. Passa as horas todas a andar de um lado para o outro, fingindo-se ocupado e desaparece amiúde. Quando faz algum, é o mínimo possível. E escolhe o trabalho fácil. Geralmente o que só implica ficar diante de uma máquina e pressionar um botão. 

Para isso conta com a ajuda e cumplicidade de duas pessoas com quem conseguiu forjar uma amizade. Um chefe da sua nacionalidade e outro superior que é muito relaxado e ele mesmo tenta fazer o menos possível. Os dois são muito cúmplices e é repulsivo perceber o quanto um encobre o outro. Na realidade, a repulsa que sinto é verificar o quanto o rapaz se esconde debaixo das saias das "mães" para não fazer nenhum. Isso decepciona-me. Tão básico! A sua atitude de manipular a situação laboral, recorrendo aos amigos, que não lhe negam as vontades de nada fazer. Basicamente é: "deixa a portuguesinha ali a fazer isso e tu vens comigo pressionar botões".

E ele safa-se.

Ocorreu-me não aparecer um dia, só para ter de ser ele a fazer o trabalho que lhe compete em primeiro lugar. Mas não consigo falhar. Tenho ética. Também estive para ficar uma semana a sair mais cedo, para que fosse ele que precisasse de dar ao litro no fecho. Coisa que não estava a fazer, bem pelo contrário. Eu saia fatigada, pronta para ir para a cama e mais nada, e ele todo airoso, ainda ia dar uma volta, passear...

Arrependo-me de não lhe ter dado essas lições. A semana passada, contudo, a sua preguiça insultou-me e fui ter com o que lhe encobre - que é o nosso chefe, pedindo-lhe para sair uma hora mais cedo. O rosto do homem ficou quase branco... Ele é relaxado, costuma dizer que eu posso fazer o que quiser, sem problemas... mas ali estava eu a pedir para sair mais cedo - o que em princípio não devia constituir problema algum porque essa benesse foi sempre concedida ao miúdo sem qualquer hesitação, e o rosto dele, que é indiano, empalideceu e em espanto, disse:

-"Nããooo... temos muito trabalho para fazer".

Concordo em ficar até o final do turno. Nisto vejo o puto a aproximar-se do chefe e os dois iniciam aquela conversa cúmplice que se sabe só de olhar que não é sobre trabalho. Tenho a certeza que o chefe contou-lhe que eu pedi para sair uma hora mais cedo. Sabem o que aconteceu?

-O rapaz pegou na mochila e foi ELE que saiu uma hora mais cedo!!
Sem nada me dizer. E eu fiquei ali sozinha, a ter de fazer o trabalho todo. 

Não me convenceu que aquilo não foi intencional para me prejudicar. Fui ter com o chefe, que geralmente anda sempre a espreitar quando lhe convém, mas quando o puto desapareceu, ele também se fez de ocupado. Esperei e perguntei direto:
-"O rapaz foi embora?"

-"Foi. (pausa). Ele tinha pedido de manhã".

Mentira- pensei cá comigo. Porque se tivesse pedido, a reação dele ao meu pedido teria sido diferente. Teria sido informar-me que eu não podia sair mais cedo, porque o outro já o ia fazer. Mas ele nada disse. Porque não era verdade. A cumplicidade dos dois faz com que o puto possa fazer o que lhe apetecer e sair imune. Provavelmente, também iria ser pago por aquela hora. Tudo o que é trabalho árduo, ele esquiva-se. A tudo o que é trabalho extra, ele esquiva-se. Só quer fazer o "dele" - mas esse quem o faz sou eu, e agora também um outro rapaz que o veio substituir durante as bem-vindas férias que o puto (espero) já está a tirar. 

Terminei o meu trabalho e rumei ao escritório da supervisora. E fiz o que nunca fiz na vida: Disse que não estava contente por trabalhar com o rapaz e expliquei-lhe o sucedido. Também lhe disse que ele se queixava de cansaço mesmo chegando atrasado ao trabalho por duas horas, recriminando o meu desempenho, que por essa altura já tinha três horas de árduo trabalho a mais que ele. 

Outra coisa que me repulsa é saber que ele ganha dinheiro às custas do MEU trabalho. Quando disse que ele tem telhados de vidro, refiro-me ao facto de ele não cumprir horários e estar sempre a esquivar-se por motivos dúbios. Devia começar a trabalhar às 8h da manhã, mas raramente chega a horas. Ninguém lhe diz nada. No segundo dia do meu trabalho, ele surgiu depois das 10h e nem sequer ligou a avisar. Todos me perguntavam por ele, como se eu soubesse.  No dia seguinte, decidiu não aparecer. Depois, sabendo que as segunda-feiras são as mais atarefadas, apareceu por volta das 9.30h e antes do meio-dia, chegou-se a mim e disse que ia fazer outro trabalho noutro lado e depois ia ao dentista. Ou seja: duas horas depois de chegar, já estava a baldar-se ao trabalho que lhe foi designado, juntou-se a outro departamento e ficou sentado, a mexer no telemóvel. Sem fazer nenhum. Eu, ainda nova ali, sem prática e assustada com o volume de trabalho, vi-o sem nada fazer, fui ter com ele e perguntei se estava ocupado. Ele respondeu:

-"Precisas de ajuda?"

-"Sim!"

Riu-se e respondeu prontamente: 

-"Eles (os superiores) te ajudam". E voltou a olhar para o telemóvel, na posição de sentado.

Chegando a hora de almoço, fui perguntar-lhe se eu podia ir primeiro, assim, quando ele se fosse embora, eu já tinha almoçado e o trabalho não sofria quebras. MAS o gajo não queria ficar a trabalhar enquanto eu ia almoçar, qual quê! Achei que foi intencional, ele queria sobrecarregar-me de trabalho árduo, físico. E assim provar, lá de uma forma retorcida dele, que ele é que era bom. 

Mas a realidade é que força não é coisa de mulher mas resiliência é! Nunca que uma mulher fugiu de trabalho árduo. Tem essa capacidade no seu ADN desde que o mundo é mundo. E ele não passa de um jovem a querer ser macho-pavão... Muita energia na primeira hora, atinge logo o pico e depois o resto do tempo não dá nada. Se ao fim de apenas duas horas presente no emprego já está cansado e a querer ir almoçar... o que dizer de mim, que cheguei três horas antes dele??

Contudo, é ele que sai vitorioso. Todos eles saem, os calões.

Esta postura correcta e dedicada, até hoje, não me valeu para quase nada. Vale-me uns elogios, uns reconhecimentos. De resto... 

Na prática, não melhorei de vida, não melhorei a condição financeira e não tenho nenhuma alavanca laboral. Ele, por seu lado, tendo-se amigado com dois fulanos, pode sempre pedir-lhes para lhe fazerem o favor de falarem bem a seu respeito. Vai ser considerado quando existir um cargo melhorzinho. Por amizade... Já funciona para ter de trabalhar muito menos. Ele só está a especializar-se na arte. E se um dia chegar a um posto de chefia, vai armar-se em ditador, como se alguma vez tivesse sido exemplo para alguém.

Não é sempre assim?? 

Falei em repulsa. O que mais me repulsa é saber que ele ganha às minhas custas. Cada vez que ele vira as costas ao trabalho que devia executar, sou eu que cumpro essa parte. No final do mês, ele ganha mais do que aquilo que contribuiu. E eu, menos. Faço todas as horas extraordinárias que conseguir. Ele balda-se o máximo que consegue. E é mais grave porque os horários não são controlados por ninguém em específico. E se a chefe for perguntar ao superior se ele cumpriu aquele horário, ele confirma. Tenho a certeza que não ia desmentir.

Acontece que somos nós que colocamos as horas em que começamos e terminámos o trabalho. O próprio rapaz disse-me, no início, que metia as horas que queria. Ou seja: nos dias em que chega às 10h da manhã ao invés das 8, aproveita-se que já ninguém se lembra ao certo para colocar uma hora na qual ainda estava na cama a dormir. Aproveita e também não coloca a hora extra de almoço que tirou para ir "resolver assuntos". Houve um dia que ao retornar do meu almoço, vejo-o de mochila nas costas a dizer a outra pessoa que vai embora. A mim, que sou parceira dele, não me disse nada. Simplesmente abandonou o trabalho, com o argumento que "não havia nada para fazer". Quando chego ao posto, há coisas para fazer. Pergunto se já estavam ali para ser feitas quando o rapaz decidiu sair e a resposta foi positiva. Ele simplesmente deixou a batata quente nas minhas mãos e foi embora. Ninguém lhe disse nada. Recriminam-no pelas costas, mas deixam-no fazer o que bem entender.

E isso só alimenta ainda mais a sensação de impunidade e poder que os calões sentem. E com toda a legitimidade. Porque se ninguém lhes dá uma reprimenda quando merecida, só faz com que se sintam mais no direito de continuar a ser calões.

Em todas estas ocasiões em que ele se balda, quem lá ficou a laborar fui EU. A burra de carga, a profissional, a solidária. E o que é pior: sabendo que ele ia receber dinheiro por isso! 

Concluo, com muita pena minha, que a errada sou eu.

Pessoas como eu não chegam longe. São pisadas e usadas por outros. Só isso. Perdem saúde porque fazem tanto. Quem está certa é esta juventude de não-fazer-nenhum e esperar-receber-fortunas-por-isso. Eles estão certos. E por mais que eu tente fazer-lhes entender o meu ponto de vista, no fundo, acho que eles é que estão certos. De que adianta ser pontual, ter ética? Trabalhar arduamente? Sair de um emprego e entrar logo noutro?

Quando se pode trabalhar em part-time e descansar o restante do tempo?

Eles estão certos. 

Uma rotina paradisíaca

Este é o livro que estou a ler no momento.

Faço a minha leitura durante a hora para o almoço, sempre num parque. ADORO. É aquele momento que sabe por muitos.

Tenho vários pousos onde gosto de ficar. Se o dia estiver encoberto com pouco ou nada de sol, gosto de ir para o centro da vegetação. Existe um passadiço em madeira que vai até ao meio do verde, onde imagino que outrora foi um lago, onde o proprietário podia mergulhar e pescar. Há um banco no final do passadiço e é nele que gosto de me deitar de barriga para baixo, deixando o calor da madeira aquecer os meus ossos. A sensação é maravilhosa. Também a contribuir para esta massagem aos sentidos está a brisa, que traz com ela o perfume inebriante de fauna e flora.

Aqui é o meu paraíso, o meu Nirvana. É uma pena que o emprego esteja em contagem decrescente e vá terminar em breve. As pessoas são simples e espetaculares. Uma raridade de 1 em 1000. Podes deixar qualquer coisa em qualquer lugar que vai sempre estar ali.  Ninguém te tira sequer uma coca-cola do frigorífico. Com frequência esqueço o telemóvel no WC e sempre mo vem entregar ou então, quando dou conta, quando regresso ainda se encontra onde o deixei. Em que outros lugares cheios de gente isso acontece? 

Mas o que vai ser mesmo difícil é deixar de incluir o parque na minha rotina. Vou sentir falta.