Ontem passei umas horas a ver um documentário no canal ID investigation Discovery, intitulado: "Jared da Subway". A história de Jared data ao ano de 2018 e estranhei muito não me recordar sequer ter ouvido falar dela.
O assunto é PEDOFILIA.
Jared era um homem em obesidade mórbida que ficou magro, dizendo que o fez comendo apenas sandwishes da loja "Subway". A cadeia de lojas contactou-o, pretendendo usá-lo como representante da marca e aí Jerry faz um anúncio contando a sua história e tornou-se muito popular, conhecido por toda a américa, adorado, idolatrado, amado. Ele criou uma instituição de caridade e viajava pelas escolas do ensino médio por todo o país, fazendo palestras para lembrar aos jovens e crianças a importância de uma dieta equilibrada.
O que esta história tem em comum com a notícia que acabei de ver no link acima - que se passou este ano em Portugal, é que fazem uma breve descrição do pedófilo que atacou, em Almada, duas crianças de sete anos, abusando sexualmente delas. A descrição feita na peça é esta:
"Muito simpático, prestável, oferecia-se à comunidade para ajudar os vizinhos".
CUIDADO com HOMENS (e mulheres) ANZOL.
ANZOL - quero dizer com este termo inventado, que são pessoas que estão à pesca. Como o que querem é proibido e criminoso, são sempre prestáveis e supersimpáticos. Porquê? Porque é VITAL para os seus propósitos ganhar a CONFIANÇA de todos.
É parte do jogo. Que visa chegar à meta: perpétua excitação através de relações sexuais com crianças, pornografia, nudismo infantil.
Já diz a sabedoria popular: "Quando a esmola é muita, o santo desconfia".
Amigo
Necessário
Zeloso
Oferecido
Labioso
C-u-i-d-a-d-o!
Jared, do documentário, era tudo isto. Nem era muito esperto - o que é revoltante. Parece inato ao pedófilo enveredar por uma segunda pele, para mostrarem-se com ela ao mundo. Contudo, este homem "porreiro" descreveu as suas preferências sexuais: como adorava colocar câmeras de filmar nos balneários de crianças e vê-as despirem-se, pediu à amiga para ver os filhos nus, perguntou-lhe qual deles ela queria usar para sexo, afirmou que as suas idades preferidas eram entre os 7 anos e os 11, porque as meninas já têm "Peitinhos" e contou que fez uma viagem para a Tailândia onde um rapazinho lhe fez sexo oral.
Sempre que escuto um homem jovem, maturo ou idoso a dizer que quer viajar sozinho para a Tailândia ou lá quer ficar a viver uns meses, logo me ocorre que procura o turismo da prostituição infantil ou tentar arranjar uma mulher-quase-criança que saiba ultrapassar a repulsa e aceite ser a sua queca constante, disposta a tudo. A Tailândia é o paraíso dos pedófilos. E o governo local faz nada... é ver meninas e meninos às portas e às beiras, até mesmo a correr até os carros que passam, oferecendo seus préstimos. Todos tão jovens e totalmente viciados em drogas pesadas, cheios de doenças venéreas, fazendo sexo para comerem, sobreviverem e calculando que não vão sobreviver muito mais tempo naquele estilo de vida, podendo mesmo "desaparecer", ser assassinadas por um perverso qualquer. CRIANÇAS. Já enfiadas num tal pesadelo.
A minha percepção sobre a Pedofilia é que se enquadra numa condição. A mesma da homosexualidade - por exemplo. E todas as definições e sub-categorias de atracção sexual que da LDBT++++.
Porém, a minha aceitação da prática sexual não é idêntica. Porque uma das partes não tem consciência do acto, não o deseja, não o procura e está a lhe ser imposta. Trata-se de uma violação. E isso não pode ser aceite.
Aceito sim, que existam pessoas que nasçam com esta condição. Não é culpa delas. Serão para sempre frustradas nesse departamento. Mas têm de se controlar e nunca seguir seus desejos de sexo com menores. Se existem homens e mulheres que renunciam a sexualidade por motivos de crença, religião, ou falta de vontade, sei que existem milhares de celibatários por aí, escondidos, caladinhos, com receito do julgamento social que hoje em dia é mais severo para quem não tem sexo do que para quem tem (ao contrário da geração dos meus avós, por exemplo, da virgindade ser bem vista até o casamento) - todas estas pessoas não priorizam a sua sexualidade. Logo, o pedófilo deve fazer o mesmo.
Se agir sobre esse respeito, então comete um crime.
" A Idade é só um número!" - era a frase muito repetida na casa de uma ex-devota e divorciada mãe de duas meninas, que se juntou com um novo homem. Acabaram-se as idas à igreja todos os domingos e foram substituidas por festas constantes, autorização e incentivo para que as meninas bebessem álcool, fumassem e falava-se de sexo abertamente. E, no privadinho, esta mãe ex-religiosa dedicava-se a todo o tipo de actos perversos, existindo vídeos de pratica de bestialidade.
" A Idade é só um número!" - o perigo que esta frase representa quando sai da boca de certas pessoas!
Tomem atenção.
Peço-vos. Parece que cresce este flagelo, que nunca diminui, nunca tem um fim.
Já me sinto a envelhecer de uma forma com a qual não me identifico. Nunca pensei que envelhecer ia perturbar-me, porque presumi que se vivia cada momento da vida em pleno. Só que não aconteceu assim. Agora a idade "apanha-me" algo desprevenida.
O que descobri é que não gosto do meu cheiro. O cheiro da minha pele é uma das últimas constatações sobre mudanças em mim que a idade me traz. Não é falta de higiene - nunca tive mais do que agora. É alteração biológica. Estranho isto, não é? Não me identificar com o meu próprio odor corporal!
Não tresando - sosseguem. Mas tenho um suave trave a algo que estranho, me desagrada e não me é familiar. Tomo banho e visto roupas perfumadas, acabadas de lavar na máquina, deito-me em lençóis lavadinhos.
Será que é das máquinas de lavar? Todos sabemos mas escolhemos ignorar, que são reservatórios imundos por dentro cheias de bactérias e contaminantes. Experimentem lavar as roupas sem recorrerem a amaciadores perfumados e vão sentir um odor desagradável, que detergente e água não elimina.
Com tudo lavado e fresco, sinto-me bem. Mas isso pode durar apenas umas horas. Em menos de um dia, já não sinto as roupas agradavelmente aromáticas e o odor das mesmas mistura-se com um outro que não me agrada. Busco perceber de onde vem. Quero eliminá-lo. Lavo tudo: lençóis de cama, toda a roupa, colchão, passo detergente aguado na carpete e salpico os cortinados com aroma de lavanda. OK. Agora sim! Vou viver num espaço permanentemente agradavelmente perfumado - penso. Passadas umas horas, depois de estar deitada na cama com lençois lavados, vestindo roupa lavada e fresca, principalmente se adormecer, ao despertar já sinto um suave "trago" a cheiro corporal que me desagrada. Só pode emanar de mim, mas não o reconheço.
Será isto a que chamam "cheiro de velho" ?
Encontrei uma fotografia onde estou debruçada sobre um bolo com velas acesas e um gigante número indicando: "35".
O que me lembrei ao ver aquela fotografia, foi que já me sentia no final da vida, sem muita esperança. Uma autêntica parvoíce! Mas também recordei-me das razões que me levavam a sentir assim: Naquele instante de celebração que devia ser feliz, todos na família me disseram que estava velha. Lembro-me em particular de uma frase habitual, sempre dita pela minha irmã com um tom de prazer na voz: "Estás a ficar velha, vais ficar para tia". e que os outros repetiam. Neste instante desta foto em particular, lembro-me que reforçaram a dose e me disseram isto, que instantaneamente senti como uma ferroada em mim: "Tu nunca vais ter filhos!
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Porquê deixei? Porquê me abandonei? Porquê não combati eu esta opressão? Porque não me rebeliei - que é o que a juventude DEVE fazer?
O tempo passou e eu fui deixando que passasse. Agora estou desfasada do mesmo e o que ele me traz é justíssimo - só não foi justo não ter vivido com o tempo.
Podem até me ter dado vinte e poucos anos recentemente. Podem achar que estou ainda na casa dos trinta. Podem dizer-me que pareço mais nova. (será que pareço? Não acho mais!). Mas é o meu corpo que escuto, que vive comigo e que me mostra, por vezes de forma cruel, que o que as pessoas dizem não corresponde à realidade.
Um destes dias o corpo colapsa de vez, tudo fica flácido, mostrando todo o seu horror e desmistificando de uma vez só o real tempo que estou sobre esta terra.
Um homem manco, idoso já, magro, trajando uma camisa branca com gravata escura e calças a condizer, carrega uma criança de cabelo encaracolado pelo braço direito. E, macando, mas capaz de segurar firme na sua carga preciosa, apressa-se a abrir o portão que limita a rua com o externato e, mais depressa ainda, a porta que dá acesso ao interior, desaparecendo os dois.
É um ritual que observo todos os dias, pelas primeiras horas da manhã e pelas últimas da tarde, ao me aproximar da janela. Hoje será a última vez, é o último dia destas férias.
Há uma semana, quando as iniciei, passava pela marginal costeira, onde afluem cafés e restaurantes, e, num grupo de três senhoras idosas, uma falava para o homem funcionário de café, um tanto mais novo, que se encontrava agachado no chão, preocupado em arranjar algo com suas ferramentas.
Repete-lhe a senhora, para se certificar que foi entendida:
- Então em vou buscar a criança à escola e daqui a uma hora passo para levar almoço. Pode ser assim, Zé?
Também nessa ocasião constantei a actual importância dos "avós" para a sobrevivência diária da sua já adulta prole. Se não fosse por esta geração de idosos, que se ocupam de uma tarefa tão vital, o que seria dos mais jovens? Dos pais de filhos? Como se governariam?
Ia um deles ficar em casa para poder cuidar das crianças? Abandonar o emprego?
Podem agora os dois membros de uma família trabalhar fora de casa e criar filhos pequenos por esta grande comodidade de terem pais, avós de seus filhos, que, no final de suas vidas, aceitam de bom grado e com muita alegria, a tarefa de ir buscar e cuidar dos netos. Alimentando-os com o melhor bife de lombo, oferecendo-lhes uma variedade invejável até para um marajá, de escolhas para refeiçôes, frutas, sumos, sobremesas, preparando-lhes tudo, servindo-os e deliciando-se com o que sabem ser a maravilha da vida a renovar-se.
Se não fosse por muitos, centenas deles, que diáriamente se ocupam de ir levar e ir buscar os filhos dos seus filhos às escolas, para levá-los de volta a casa ou mantê-los na sua, seguros e protegidos em suas casas, dando-lhes banho, vestindo-os roupas lavadas e cheirosas, alimentando-os, brincando com eles, suportando nos ossos fragilizados toda a energia e vigor de uma criança saltitante e ativa no auge da sua felicidade por vezes, adormecendo-os, colocando-os nos seus pijamas, aguardando que os pais terminem o ofício laboral e os venham buscar já muito de noitinha. Na manhã seguinte, tudo se repete.
Alguns pais só têm os filhos consigo aos fins-de-semana! Embora a criança viva com eles e ali durma todas ou quase todas ss noites.
Porém, a vida, a parte activa do dia de uma criança, as partes de interacção mais longas, essas, em muitos casos, de segunda a sexta feira, ficam a cargo dos avós.
O que seria da sociedade actualmente sem este género de avós?
Na América e no Reino Unido, uma grande parte da população vê a idade da reforma como a altura para viver para si mesmo. Altura de não ter compromissos, viajar, viver só para si e para o companheiro/a.
Dizem mesmo que já "cumpriram a sua parte". Os filhos " já estão criados" e que, agora, cabe a estes cuidarem dos seus filhos. Nos seus anos " doirados", estes idosos têm uma única vontade: divertirem-se, gozar a vida, sem obrigações, preocupações ou deveres.
Por acaso não é exatamente isso que os actuais pais de crianças sonham para o seu futuro? Claro que sim!
Mas também eles serão, no futuro, avós.
A ver vamos que tipo de avós virão a ser.
Uma viva aos avós!
Estou a gostar de ler este livro:
Um gosto tremendo pela leitura regressa cada vez que me vejo rodeada de livros. Uma percepcção de que há muito para ler porém, provavelmente, nem uma vida inteira chegará para o fazer e assimilar verdadeiramente o conhecimento que proporcionam.
Estou matavilhada com as descrições - não só de vestuário como de mentalidade e comportamentos - que este livro proporciona.
Sou levada para outro tempo, tenho uma ideia visual e sensorial diria que perfeita do que me e descrito. Tenho a sensação que alguém descobriu como viajar ao passado (minha derradeira viagem ideal) e trouxe para hoje o que aquele instante realmente fora.
Tanta coisa para descobrir numa só frase.
Tanto que se descobre numa outra.
Duas carcaças barradas com generosas camadas de manteiga Mimosa COM sal.
Mesmo assim, não consegui atingir o sabor familiar que procurava. O pão, por si só, comido sem qualquer produto, está insonso. Descobri, o ano passado, com a padeira, que foi uma (mais uma) NOVA directiva europeia (EU) que definiu que devia ser assim: MENOS SAL em todos os produtos.
O resultado é INSONSO.
Um gosto insonso em tudo o que se coloca na boca.
Mas que TIRANIA!!!
Quem são eles para DECIDIR por NÓS a quantidade de sal que devemos ingerir? Reduzi-lo ao ponto da sua inexistência, removendo o sabor a tudo o que se cozinha e prepara. É lamentável.
Numa sociedade verdadeiramente LIVRE deixar-nos-iam ESCOLHER.
É tudo o que quero: deixem-nos escolher!
Quem quiser pão sem sal, compra sem sal. Quem quiser COM, compra com. Permitir que só uma opção exista parece-me coisa do tempo do Fascismo, tirania pura.
É que eu venho do "Futuro".
Ah? Como assim? - Tá a Portuguesinha afectada do juízo?
Explico: vivo em Inglaterra. Tudo lá é sem sal, sem açúcar, sem gosto. Sem nutrientes, sem nada. Quase tudo é alimento sem gosto, até os mais simples vegetais. Por isso sei qual o FUTURO de PORTUGAL e todos os outros países se continuarem a seguir no rumo do "remover açucar, remover sal, remover tudo!".
Não se ruma ao MAIS SAUDÁVEL. Mas ao PIOR E MENOS SAUDÁVEL .
Porque ao invés de me satisfazer com METADE de uma carcaça com manteiga, posso comer até CINCO, e mesmo assim, nenhuma vai me proporcionar o gosto que uma metade de pão com SAL q.b. e manteiga me proporcionavam num passado não tão distante assim.
TRAGAM DE VOLTA o livre arbítrio e a escolha individual.
Este poste é só para você, leitor, marcar território. Por isso peço a quem visita, para mijar aqui neste post... X iiiiiii ......
