Ter 32 anos

Trinta e dois anos foi a idade que um colega de 24 anos me deu hoje. Já passei dos 40. Por isso quando me dizem isto fico a pensar que andam todos doidos. Estranho porque depois percebo que falam sério e estão convencidos que acertaram ou estão muito próximos. 

Bem que digo: a luz artificial no UK é ruim pra caramba! 

Ainda bem que não vivo no centro de Londres onde existem filas de lojas bem iluminadas ou centro comerciais a brilhar de luz. Aha.

Já há semanas um rapaz disse-me que eu parecia ter idade para ser uma colega sua da universidade. A minha reacção? Simular um disparo na cabeça em tom de "estás a ser irónico, não estás?". Mas não estava. 

Algo na água do Reino Unido, ou na comida, ou na bebida, ou no sei - lá o quê, confere aos seus habitantes uma percepção de certo modo, lisonjeadora sobre a idade das pessoas que vêm de fora. 

Estou quase a bater à porta dos 50. É isso que percebo, é o que o meu BI indica. Embora não o sinta, tenho consciência que estes se aproximam, são a nova etapa. O que percebi, contudo, é que 32 anos é capaz de ser a idade que teria se tivesse começado a pisar o meu caminho mais cedo tal como pretendia. Se subtrair da minha vida os anos mortos - que totalizam 10 ou 12,  e que, de certa forma, onde estagnei, é aí que me encontro: tenho 32 anos.